只有一坨早已凝固的黑灰色生铁，泛着冰冷的金属光泽。

像一块丑陋的疮疤，将他的手掌，和冰冷的铁砧，硬生生焊在了一起。

再也分不开。

铁砧上还沾着些许暗红的血渍，早已干涸发黑，混着铁屑，黏在冰冷的铁面上。

有人用滚沸的、通红的铁水，直接从他的手背上浇了下去。

那滚烫的铁水遇肉，便发出滋滋的声响。

灼烧着皮肉，冒着滚滚的白烟。

将他的手掌，一点点熔在铁砧上，连骨头都被烧得焦黑。

那双握了一辈子铁锤的手，就这么毁了。

那双打造过无数农具、敲出过无数铁器的手。

那双刚刚学会锻造高碳钢，还满心欢喜想打出一把好锄头的手。

就这么，被活生生焊在了铁砧上。

“啊……啊……”

王铁匠听见马蹄声，艰难地转动脖颈，抬起头。

那张沟壑纵横、饱经风霜的老脸，爬满了冷汗和鼻涕。

冷汗顺着皱纹滑落，在下巴凝成水珠，滴在地上，晕开一小片湿痕。

鼻涕挂在鼻尖，随着呼吸轻轻颤动。

他的眼神涣散，毫无焦距，像失去了所有生气。

唯有眼底深处，还残留着一丝极致的痛苦和绝望。

眼皮都抬不起来，只能半睁着，望着门口的方向。

看到卫渊的瞬间，他的嘴唇哆嗦着，想说话。

唇瓣动了又动，却因为剧痛，只能发出断断续续、模糊的嗬嗬声。

连一句完整的音节都挤不出来。

只有口水顺着嘴角往下淌，混着血沫，沾在下巴的胡茬上。

卫渊的心头，像是被一只大手狠狠攥住。

疼得喘不过气，连呼吸都变得滞涩。

这是他来北境后，第一个愿意相信他的老匠人。

第一个愿意放下老手艺，尝试新式高炉法的老匠人。

王铁匠曾拉着他的手，坐在打铁台边，絮絮叨叨地说。

北境的土地贫瘠，风大沙多，农具用不了多久就会断，百姓种地难，一年到头收不了多少粮食。

他说，他想打出一把结实的、永远不会断的锄头。

想让北境的百姓，少受点苦，多收点粮食。

就是这样一个朴实的老匠人。

一辈子守着打铁台，只想打一把好锄头的老匠人。

现在，他的手断了。

断在他最热爱的打铁台前。

断在他最珍视的铁砧上。

“由于你传授的技艺，他这双手生了‘贪孽’。”

一道苍老又淡漠的声音，从头顶缓缓飘下来。

像一片冰冷的雪花，落在卫渊的心头，瞬间激起滔天的怒火。

那怒火翻涌着，几乎要冲破胸膛。

卫渊猛地抬头，目光如刀，狠狠射向头顶的房檐。

夜风猎猎，吹得铁匠铺的屋檐呜呜作响。

卷起墨阳子的道袍衣角。

墨阳子负手而立在房顶上，衣袂翻飞。

一身藏青色道袍，在夜色里像一只振翅的乌鸦。

他的道袍，在刚才的声波对抗中裂了几道口子，边角沾着黑灰和火星。

却丝毫不损他身上那种高高在上的姿态，带着虚假的悲悯，仿佛他做的，都是顺天应命的好事。

“百工乱世，奇技淫巧乱心。”

墨阳子低头俯视着卫渊，目光冰冷又轻蔑。

像是在看一只不知死活、妄图逆天改命的蝼蚁。

声音裹着一丝不容置喙的傲慢。

“贫道虽未能彻底毁去那三百童子之口，让他们永不能言。

但这北境的匠人之手，还是能废得掉的。”

他顿了顿，眼底闪过一丝狠戾。

字字句句，像淬了毒的冰针，扎进空气里。

“唯有断其十指，废其百工，方能保天下太平。”

“去你妈的太平。”

卫渊死死咬着牙，牙齿咬得咯咯作响。

牙龈被咬出了血，血腥味在口腔里蔓延。

每一个字，都像是从牙缝里挤出来的。

裹着刺骨的寒意，裹着滔天的怒火。

周身的杀气骤然爆发。

卷着满地残灰，朝着房顶上的墨阳子，狠狠扑去。