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九月的风卷着香樟叶掠过窗台时，林砚正在稿纸上写“蝉鸣坠落的弧度”。笔尖在方格纸上洇开浅灰的墨痕，像她此刻悬在嗓子眼的心跳。后座突然传来一阵骚动，数学课代表张弛被班主任半推半搡地塞进教室，怀里抱着一摞作文竞赛的报名表。

“理科班也要出两个名额，张弛你语文上次不是及格了吗？就你了。”

男生夸张地哀嚎着，手里的报名表被揉成皱巴巴的纸团。林砚悄悄把自己的那份抚平，边角对齐课桌边缘，像做了一场盛大的仪式。这是她第三次报名，从高一到高三，她的笔记本里抄满了汪曾祺的草木、张爱玲的月亮，甚至能背出《红楼梦》里每道菜的做法。

“林砚，你肯定又能拿奖吧？”前排女生转过来，眼睛亮晶晶的，“上次你那篇写老书店的，我到现在都记得。”

她想说“还没呢”，话到嘴边却变成轻轻的点头。窗外的香樟叶被阳光穿透，脉络清晰得像她写作文时的提纲，可每次交上去，总像被什么东西模糊了焦点。

晚自习时，张弛的草稿纸团了一地。他戳戳林砚的后背，声音压得很低：“喂，你说写啥能凑够八百字？我连题目都看不懂。”

这次的题目是“时间的形状”。林砚的草稿纸上已经画了很多线条，有老座钟的钟摆弧度，有奶奶皱纹的走向，还有沙漏里沙子堆积的锥形。她犹豫了一下，把一张写着思路的便签纸递过去。

男生愣了愣，挠挠头：“谢了啊。”

那之后的几天，林砚总能看到张弛对着那张便签纸发呆，偶尔在物理练习册的背面涂涂画画。而她自己，却突然写不下去了。那些熟悉的比喻句像生了锈的零件，怎么也拼不成完整的段落。她开始怀疑，是不是自己写的东西，其实根本没有意义。

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